Escozor

Aunque corramos en direcciones diferentes

la huida siempre lleva al mismo sitio.

Quienes persiguen conocen su meta,

es la que encuentran los que olvidan.

La nieve podrá limpiar las heridas

pero su sal nos recordará el escozor.

Retratos difuminados por la miopía de unos ojos

empeñados en utilizar las gafas de la conciencia.

Andamiaje

El sol sabe a plomo.

La hierba construye guillotinas

con las que descabezar las yemas de los segundos.

¿Por qué la primavera nunca acaba de madurar?

¿Por qué lo sigue intentando año tras año

mientras trata de engañarnos

con crepúsculos difusos?

Las metas se persiguen mientras corremos hacia ellas,

huyendo de los pronósticos bramados por el pasado.

Dejemos de apuntalar el andamiaje del horizonte

y contemplémoslo hasta que aniquile nuestras miradas.

Algoritmo

Nos salieron mal las cuentas

tras utilizar sin medida

el algoritmo de los sueños.

La inteligencia artificial

los transformó en pesadillas

al empaparse de humanidad.

Necesito noches en vela

para contrastar los datos

reflejados en las entrañas.