viernes, 16 de febrero de 2018

Cintas en blanco

Cintas en blanco que nadie escuchará.
Registro virgen de una nostalgia artificial
ensamblada con recuerdos que saben cómo mentirnos.
Canciones estériles que hacen cola
esperando reproducirse.
Sonidos vanos
extinguidos bajo la prudencia del silencio.
Cintas en blanco que nadie escuchará.

sábado, 10 de febrero de 2018

Limosna

Damos limosna a las alcantarillas,
escuálida recompensa por la digestión de sus silencios.
Dejamos que en sus entrañas acampen
las miasmas de un tiempo maldito.
Nuestra hipócrita generosidad se pasea
por los sumideros del eterno retorno.

domingo, 4 de febrero de 2018

Disculpad

Disculpad si no he sido
aquello que esperábamos.
Disculpad si no ha llegado
lo que el mañana debía engendrar.
Disculpad por seguir aguardando
las obras de mi silencio.
Disculpad la espera
hasta que se desbloquee la inercia.
He estado ocupado.
Viviendo.

sábado, 27 de enero de 2018

Certeza

El silencio también duda.
Busca la certeza en aquellas palabras
a las que nunca acaba de creer.
Pasa las noches en vela
aguardando la señal acústica
que pasa impertinente ante sus ojos.
Se consuela con la vaga promesa
escrita con cierto desdén
por la desvanecida mano del pasado.

domingo, 21 de enero de 2018

Cochiquera

La ira camina en círculos
para destruir mejor sin ser vista.
Barre el sentido común
ensuciando con su lodo
el camino hacia la calma.

A veces, sin darnos cuenta
nos tiramos a jugar en esa cochiquera
sin pensar en el baño de postillas
que arañarán nuestra piel
cuando creamos estar limpios.

domingo, 31 de diciembre de 2017

Tañido

Las agujas del reloj
tallan impunemente
el calibre del olvido.
Noche de gratos recuerdos
dispuestos a ser sepultados
bajo inconscientes propósitos.
Resonará el tañido
del remordimiento agudo
tras cada sentencia.
Cuando creamos que la arena
ha secado ya el pasado
nos ahogaremos en otro futuro pantanoso.

sábado, 23 de diciembre de 2017

Paritorio

Oxígeno amniótico
esparcido en veredas hipnóticas
marca la senda de resurrección permanente.
Muere el sol
asfixiado por los guantes ocres
del crepúsculo.
Se ahoga la luna
en el inabarcable océano
del rocío del alba.
Creemos estar muriendo
al abandonar el paritorio
de un cielo que no da abasto.

sábado, 16 de diciembre de 2017

Penal

Forjamos barrotes inquebrantables
con los despojos de sueños dormidos.
Nos empeñamos en mirar a través de ellos
desde el punto en el que la luz más nos ciega.
Los más crueles carceleros
son nuestros propios cerrojos.

sábado, 9 de diciembre de 2017

Señales de humo

Señales de humo
brotan de un vientre de algodón
forjado en yunques concebidos
para devorar golpes extraviados
que nunca debieron ser suyos.

La comprensión se irá gestando
con la paciencia del cielo claro,
ese que conoce suficientemente su brillo
como para permitir que las nubes
crean habérselo robado.

Tendrá que llover, sí,
hasta que digiera la presbicia del destino.
Sabrá que se ha diluido
cuando encuentre en otros ojos
la sinceridad de su clara mirada.

sábado, 2 de diciembre de 2017

Blanco ocre

Sigo buscando la sombra
sepultada bajo la blancura de la nieve.
Mis manos escarban la luz
y solo encuentran olvido.
Arde sin prisa la estela
de otro otoño descarriado.

La fatiga se alimenta
con puñados de recuerdos.
Los mapas corren muy rápido,
siempre me ven desde lejos.
Mis pies terminan nadando
entre charcos temblorosos.