sábado, 16 de septiembre de 2017

Trucos

Quizá nos hagan falta menos trucos y más magia.
Quizá lo único que debería resquebrajarse
es la costra irremediable
que dejan aquellas postillas
en las que se quedó a dormir la bilis.

Quizá estemos todos equivocados,
y las verdaderas fronteras
son las que trazó el destino
entre las venas
para que no sepamos interpretar los latidos.

Quizá al sol nunca le importe
en qué idioma leemos
sus matutinos rayos incipientes
mientras nuestra dignidad ignífuga
trata de encontrar algo de aire.

domingo, 10 de septiembre de 2017

Astillas

Deja que las astillas de la nostalgia
bailen bajo tu piel
para hacerte recordar
que quedan muchos pasados por construir
a la sombra de lunas incompletas.

Guíate por el rastro que va dejando
el avezado futuro
mientras vierte en el oído del presente
consejos encriptados
que solo nosotros lograremos descifrar.

domingo, 3 de septiembre de 2017

Tréboles

Tréboles de cuatro filos
nos acarician para hacerse notar
entre una muchedumbre herida
por el escozor del día a día.

Los lametazos del mar
van atrapando sin remordimiento
los vanos esfuerzos
de tantas y tantas rutinas.

Las nubes son pétreas cortinas
que impiden con su indiferencia
la conexión necesaria
entre cielos y pies, entre suelos y sueños.

sábado, 26 de agosto de 2017

Geometría

Algún día comprenderemos la geometría del castigo.
No dejaremos que sus vértices rasguen nuestras entrañas.
Sabremos acariciarlo sin temor,
con la solidez que aporta
el sabor de las cicatrices.

Llegará el momento en el que la justicia
verá a través de la venda
y podrá caminar sin que la guiemos
con nuestras despistadas brújulas
por los abruptos senderos de la inocencia.

sábado, 19 de agosto de 2017

Crédito

Sobre un bordillo, con las piernas agarradas.
Yo presto la sangre que tú derramas.
No la dono, no, la presto,
porque los intereses de ese crédito
alguien me los pagará con cicatrices desvanecientes
y tú, asesino, con tu vida.

sábado, 12 de agosto de 2017

Barniz

El destierro ofrece su mirada más acogedora
en esa hora extraña
en la que las palabras se balancean boca abajo,
columpiándose en los últimos señuelos de la tarde
mientras, despreocupadas e inconexas,
se van barnizando con los últimos rayos de un sol
que nunca jamás nos pertenecerá.

domingo, 6 de agosto de 2017

La ciudad blanca

La ciudad blanca se sigue sentando al sol
porque sabe que aunque quema también alumbra.
Conoce el idioma que gesta la boca
cuando se ha mordido tantas veces el polvo.
Comparte el orgullo de haber merecido
la victoria contra las ruinas
mientras hace oídos sordos
a las blasfemias del pasado.
La ciudad blanca mira hacia delante:
un ojo es la fortaleza, el otro la ceguera.

domingo, 18 de junio de 2017

Náuseas

A veces necesitamos náuseas para vomitar el mal trago. El mareo producido por el empacho de conceptos se somete con una estricta dieta de paciencia. La mente y el papel recuperan la blancura antes tan temida y ahora tan ansiada. Podemos respirar. 

lunes, 12 de junio de 2017

Préstamo

Nos equivocamos si pensamos en las ruinas como en un sinónimo de debilidad. Ellas lo resisten todo. Son el recuerdo del sufrimiento que aspiramos a olvidar y, al mismo tiempo, los cimientos que se negaron a huir tras la batalla. Aunque no lo creamos, el fracaso siempre se apiada de nosotros. Por eso siempre nos concede el préstamo de sus ruinas. Aprovechémoslas.

lunes, 29 de mayo de 2017

Cruzar

Cruzar.
De la mano del instinto, la intuición, la inconsciencia, la comodidad o la certeza.
Pelear para parir pasos de cebra o semáforos, pasarelas y túneles.
Mirar siempre a ambos lados antes de dar un paso.
Nunca hacia atrás y, solo apenas de reojo, hacia delante.
Pero siempre cruzar.