sábado, 16 de diciembre de 2017

Penal

Forjamos barrotes inquebrantables
con los despojos de sueños dormidos.
Nos empeñamos en mirar a través de ellos
desde el punto en el que la luz más nos ciega.
Los más crueles carceleros
son nuestros propios cerrojos.

sábado, 9 de diciembre de 2017

Señales de humo

Señales de humo
brotan de un vientre de algodón
forjado en yunques concebidos
para devorar golpes extraviados
que nunca debieron ser suyos.

La comprensión se irá gestando
con la paciencia del cielo claro,
ese que conoce suficientemente su brillo
como para permitir que las nubes
crean habérselo robado.

Tendrá que llover, sí,
hasta que digiera la presbicia del destino.
Sabrá que se ha diluido
cuando encuentre en otros ojos
la sinceridad de su clara mirada.

sábado, 2 de diciembre de 2017

Blanco ocre

Sigo buscando la sombra
sepultada bajo la blancura de la nieve.
Mis manos escarban la luz
y solo encuentran olvido.
Arde sin prisa la estela
de otro otoño descarriado.

La fatiga se alimenta
con puñados de recuerdos.
Los mapas corren muy rápido,
siempre me ven desde lejos.
Mis pies terminan nadando
entre charcos temblorosos.

sábado, 25 de noviembre de 2017

Esmero

Héroes perfilados a base de desdichas
y de aprender a ver volar sus victorias.
Ejemplos de ojos abiertos
ante silencios opacos,
invisibles frente al juicio
de recompensas inexactas.

Espejos reflejados en tinieblas persistentes
tejidas con esmero por dedos acusadores.
Monumentos enmohecidos
por la escarcha del vacío,
fruto de noches de llanto
brotado de fracasos tenaces.

sábado, 18 de noviembre de 2017

Examen

No se muere bien o mal. Se muere.
Describir las ausencias es una tarea tan inabarcable como improductiva.
No sirve de nada perseguir los perfiles del vacío.
Siempre será más útil alimentarse de la certeza de los recuerdos
que de la proyección insustancial de los anhelos.
A pesar del continuo e intransigente examen de la muerte,
jamás aprenderemos a morir.

domingo, 12 de noviembre de 2017

Mortaja

Se difumina el féretro
sepultado bajo las carcajadas
de un destino egoísta.

Las horas regurgitan tierra
mientras el silencio doliente
las emborracha con sus lágrimas.

El olvido ha comenzado a coser
con paciencia incomprensible
la mortaja del subsuelo.

domingo, 5 de noviembre de 2017

Plantación

(A la ciudad de Novi Sad)
A veces nos ciega
la oscuridad de los túneles
que alimentan nuestras fortalezas.
Somos nuevas plantaciones
erigidas sobre viejos pantanos
codiciados por siglos de arena.

Honremos a los dragones que lloran
la maldición de su estirpe.

Bebamos la miel macerada
en colmenas de esperanza.

Disfrutemos de la obra teatral
representada por siglos de civilización.

sábado, 28 de octubre de 2017

Sumidero

Les hicieron creer que eran escalones hacia el cielo.
Por eso comenzaron a correr en círculos
sin darse cuenta de que, con ese impulso,
estaban trazando la espiral
de la que brotó el sumidero
en el que acabó por convertirse la tierra prometida.

sábado, 21 de octubre de 2017

Sigilo

Los latidos no supieron hacia dónde ir
sin la luz de los sentimientos.
No pudieron entender el mensaje de las lágrimas
tras esas letras emborronadas por la distancia.
Ahora yacen en el suelo embarrado de la incomprensión
esperando al día en el que la nada cobre sentido.
Los recuerdos los arropan con sigilo
mientras plantean la estrategia para hacerles saber
que ese momento nunca llegará.

sábado, 14 de octubre de 2017

Atasco

El ansia tapona la boca de nuestras aspiraciones.
Su intrigante zumbido nos arrulla
en las blancas mañanas de un otoño de mentira.

El hambre satura los respiraderos del olvido.
Viaja de un modo mecánico
a escombreras llenas de recuerdos.

La angustia se atranca en los pulmones del deseo.
Permitimos que nos seduzca suavemente
a través de bocanadas distorsionadas.